Sous le nom de Sites et paysages, se rassemblent des lieux où le regard se déploie — châteaux, parcs, forêts, rivages, espaces ouverts ou isolés.
Ces endroits, qu’ils soient bâtis ou naturels, partagent une même qualité : celle d’inviter à la contemplation.
La photographie y trouve un équilibre entre la structure du monde et la lumière qui la révèle.
Ici, il n’est pas question de décrire, mais de voir autrement.
Un château devient volume de pierre et d’ombre, un parc se transforme en réseau de lignes et de couleurs, une étendue d’eau devient surface de lumière.
Ces lieux existent par eux-mêmes, mais la photographie les transforme : elle en retient la géométrie, la matière, le silence.
Chaque site photographié — forteresse, sentier, jardin — raconte une relation au temps.
La pierre garde la trace des jours, l’arbre celle des saisons, la mer celle du vent.
Le photographe y cherche la justesse du regard : ni spectaculaire, ni purement documentaire, mais attentif à la présence du monde.
C’est un travail d’équilibre, où la lumière n’éclaire pas seulement les formes, mais le sentiment qu’elles dégagent.
Dans ces sites et paysages, tout devient dialogue : entre le ciel et la terre, entre l’histoire et la lumière, entre l’espace et celui qui le traverse.
Chaque image est un fragment de territoire, mais aussi un fragment d’expérience.
Photographier ces lieux, c’est tenter de retrouver ce point d’accord entre le visible et l’émotion — là où la beauté n’est plus une image, mais une évidence.
Dominant Lisbonne, le château Saint-Georges offre une vue unique sur la ville et le Tage.
Entre ombres épaisses et éclats de lumière, la pierre y devient mémoire.
De ses remparts, la ville semble respirer lentement, comme si le temps s’y suspendait.
Photographier ce lieu, c’est traduire la lumière en silence, capter l’instant où la ville se révèle à la fois proche et lointaine.
Le Tage n’est pas qu’un fleuve : c’est la lumière en mouvement.
De Cais do Sodré à Belém, il accompagne le promeneur, reflète la ville, transforme le temps.
Chaque pas révèle une variation, chaque reflet un nouvel instant.
Entre eau, vent et pierre, la photographie devient un dialogue avec le passage.
Vue depuis le château, Lisbonne devient une mer de tuiles.
Les toits s’enchevêtrent, la lumière se glisse entre les pentes, la ville respire.
Photographier d’en haut, c’est saisir la matière du temps : les couleurs qui changent, les ombres qui se déplacent.
Sous cette mosaïque de terre et d’air, Lisbonne se révèle, familière et insaisissable à la fois.
Privée de couleur, la forteresse de Santa Bárbara devient une architecture de lumière.
Les murs, les angles et les marches se transforment en lignes pures, sculptées par le soleil.
La pierre, rugueuse et poreuse, révèle son grain, son souffle, son temps.
Entre ombre et éclat, la photographie ne décrit plus : elle mesure la lumière.
Un regard en noir et blanc sur la rigueur et la beauté minérale du sud.
Au pied de la ville, la marina d’Alicante s’étend dans la lumière.
Les pontons, les coques et les reflets composent une géométrie silencieuse où tout semble immobile.
La mer, d’un bleu intense, renvoie l’éclat du ciel et la clarté des quais.
Peu de mouvement, peu de voix — seulement la lumière, le vent et les ombres nettes.
Un regard photographique sur la simplicité lumineuse du port méditerranéen.
En noir et blanc, la marina d’Alicante devient un lieu de silence et de lumière.
Les bateaux, les pontons et les reflets se réduisent à des lignes, des formes, des contrastes.
L’eau n’est plus couleur, mais respiration.
Chaque image capte l’équilibre entre le plein et le vide, la pierre et la mer.
Un regard photographique sur la clarté méditerranéenne mise à nu.
Sur les hauteurs d’Alicante, la forteresse de Santa Bárbara devient une montagne de lumière.
La pierre change de teinte à chaque heure : rose, sable, or, gris.
La mer, en contrebas, renvoie ses reflets bleus et argentés sur les remparts.
Dans cet espace suspendu entre ciel et mer, la couleur n’est plus détail mais mémoire : elle raconte le vent, le sel, le temps et la chaleur.
Un regard photographique sur la respiration lumineuse du sud.
Entre la mer et la montagne, Alicante s’organise autour de la forteresse de Santa Bárbara, perchée sur le mont Benacantil.
La montée traverse un parc boisé d’où l’on aperçoit la ville et la marina, omniprésente jusque depuis les remparts.
Là-haut, la lumière se fait plus franche, la pierre devient couleur de temps.
Un regard photographique sur la ville verticale, suspendue entre pierre et mer, entre éclat et silence.
Au sud de Valencia, l’Albufera s’étend comme un miroir sans fin où se confondent le ciel, l’eau et le vent.
La lumière s’y déplace lentement, glissant sur les rizières et les plans d’eau.
Au bout de la route, quelques maisons et des barques immobiles marquent la fin du parc, là où l’horizon se resserre.
Un regard photographique sur un paysage d’équilibre et de silence, où la lumière devient matière et le vent, mémoire du lieu.
À l’origine du Jardin del Turia, le Parc de Capçalera évoque le souvenir d’un fleuve disparu.
Entre reflets matinaux et contre-jours d’après-midi, la lumière y compose un paysage changeant, à la fois calme et vibrant.
Entre nature et ville, ce lieu d’équilibre devient un espace de silence et d’attente, où la photographie s’écrit à la mesure du vent et des ombres.
Premier chapitre du Turia, il annonce la traversée de Valencia par la lumière.
Dans les champs de riz de l’Albufera, l’eau devient surface et la lumière, matière.
Les lignes, les reflets, le vent et la lenteur composent un paysage d’équilibre et de silence.
Ici, rien n’est fixe : le ciel se reflète, les formes se défont, la clarté efface les contours.
Un regard photographique sur la géométrie mouvante du monde, où la répétition devient beauté et le paysage, mémoire de la lumière.
Au terme du Jardin del Turia, la Cité des Arts et des Sciences déploie ses lignes blanches et ses reflets bleus.
Architecture, eau et lumière y forment un dialogue continu : tout bouge, tout se répète, tout se transforme.
Photographier ce lieu, c’est suivre le mouvement de la symétrie et le souffle du ciel.
Un espace à part, où la géométrie devient poème et la clarté, matière.
Valencia s’y contemple comme dans un miroir, entre futur et silence.
Entre la lagune et la mer, les sables de l’Albufera forment un territoire de vent et de silence.
Le paysage, nu, presque abstrait, rappelle les dunes de la côte belge : même lumière, même calme suspendu.
Par endroits, l’eau réapparaît, immobile, mémoire du fleuve et du sel.
Au loin, les tours isolées dessinent une frontière improbable entre nature et ville.
Un regard photographique sur un espace d’attente, où le sable, la lumière et le vent composent la géométrie du silence.
Au terme du parcours, les plages de Valencia s’étendent dans une clarté presque immobile.
En plein mois d’août, le vent souffle sur un rivage presque vide : une cabine blanche, deux sauveteurs sans baigneurs, quelques vacanciers dispersés.
La lumière éblouit, le silence domine, la mer respire lentement.
Un regard photographique sur la simplicité du monde, là où tout se résume au sable, au vent et à la lumière.