L’Espagne du sud, celle que je traverse avec mon appareil photo, n’est pas seulement un territoire : c’est une lumière.
Une lumière qui efface les contours, qui rend les murs plus clairs que le ciel, et fait danser les ombres sur la pierre.
C’est là que commence ce voyage — entre la mer et la chaleur, dans un espace où la photographie devient une manière de respirer.
De Valencia à Alicante, chaque lieu semble habité par le même éclat, mais aussi par une gravité tranquille.
Les villes se succèdent sans se ressembler : Valence et ses fêtes flamboyantes, ses parcs silencieux, ses reflets d’eau ; Alicante, perchée entre la forteresse et la mer, tendue entre la pierre et le bleu.
Partout, la lumière circule, s’impose, dessine.
Le sud ne se montre pas : il s’offre à celui qui sait attendre.
Je marche souvent sans but précis, guidé par le hasard d’une ruelle, la rumeur d’une place, un éclat de couleur sur un mur.
La photographie devient ici un langage simple — un moyen de retenir la respiration du jour.
Chaque image naît d’un équilibre fragile : celui de la chaleur et du silence, du plein soleil et de l’ombre qui le contrebalance.
Le sud espagnol est fait de cette tension permanente, à la fois dure et douce, précise et mouvante.
Sous cette lumière, tout semble à la fois présent et déjà souvenir.
Les visages croisés, les murs blanchis, les reflets de la mer deviennent fragments d’un temps suspendu.
Photographier ici, c’est apprendre à voir l’évidence : celle du monde tel qu’il est, sans décor, sans attente, simplement offert à la clarté.
« Espagne, le sud » n’est pas une carte : c’est un souffle.
Une suite de regards posés sur la mer, les villes et les ombres qui les traversent.
Un espace de lumière, à la fois rude et apaisant, où chaque pas est déjà une image.
Privée de couleur, la forteresse de Santa Bárbara devient une architecture de lumière.
Les murs, les angles et les marches se transforment en lignes pures, sculptées par le soleil.
La pierre, rugueuse et poreuse, révèle son grain, son souffle, son temps.
Entre ombre et éclat, la photographie ne décrit plus : elle mesure la lumière.
Un regard en noir et blanc sur la rigueur et la beauté minérale du sud.
Au pied du château de Santa Bárbara, la vieille ville d’Alicante s’élève en ruelles étroites et en escaliers blanchis à la chaux.
La lumière y circule comme une matière vivante, entre ombres profondes et murs éclatants.
Chaque pas rapproche du château, visible au-dessus des toits, silhouette immobile dans le ciel.
Un regard photographique sur la géométrie des ruelles, la dureté du soleil et la clarté méditerranéenne.
En noir et blanc, Alicante se réduit à l’essentiel : la lumière, la pierre, l’ombre.
Les ruelles deviennent lignes, les murs surfaces, la mer une clarté sans couleur.
Le photographe y cherche la structure du jour, la respiration des contrastes.
Une ville dépouillée, graphique, posée entre la mer et la montagne.
Un regard photographique sur la lumière méditerranéenne mise à nu.
Au pied de la ville, la marina d’Alicante s’étend dans la lumière.
Les pontons, les coques et les reflets composent une géométrie silencieuse où tout semble immobile.
La mer, d’un bleu intense, renvoie l’éclat du ciel et la clarté des quais.
Peu de mouvement, peu de voix — seulement la lumière, le vent et les ombres nettes.
Un regard photographique sur la simplicité lumineuse du port méditerranéen.
Sous la lumière éclatante d’Alicante, la ville devient palette.
Les murs blanchis, les portes bleues, les palmiers et les cabines colorées composent une harmonie calme et vivante.
La lumière circule, rebondit, s’attarde sur les façades avant de se perdre vers la mer.
Un regard photographique sur la clarté, les contrastes et la respiration colorée de la ville.
En noir et blanc, la marina d’Alicante devient un lieu de silence et de lumière.
Les bateaux, les pontons et les reflets se réduisent à des lignes, des formes, des contrastes.
L’eau n’est plus couleur, mais respiration.
Chaque image capte l’équilibre entre le plein et le vide, la pierre et la mer.
Un regard photographique sur la clarté méditerranéenne mise à nu.
Au bout du port d’Alicante, le Passeig Volado s’avance au-dessus de la mer.
Structure métallique, lumière crue, vent salé : la sensation d’être suspendu entre ciel et eau.
La ville s’éloigne, le château devient un point sur la montagne, la mer s’étend à perte de vue.
Un regard photographique sur ce lieu de silence et de clarté, à la frontière du monde urbain et de l’horizon.
Sur les hauteurs d’Alicante, la forteresse de Santa Bárbara devient une montagne de lumière.
La pierre change de teinte à chaque heure : rose, sable, or, gris.
La mer, en contrebas, renvoie ses reflets bleus et argentés sur les remparts.
Dans cet espace suspendu entre ciel et mer, la couleur n’est plus détail mais mémoire : elle raconte le vent, le sel, le temps et la chaleur.
Un regard photographique sur la respiration lumineuse du sud.
Entre la mer et la montagne, Alicante s’organise autour de la forteresse de Santa Bárbara, perchée sur le mont Benacantil.
La montée traverse un parc boisé d’où l’on aperçoit la ville et la marina, omniprésente jusque depuis les remparts.
Là-haut, la lumière se fait plus franche, la pierre devient couleur de temps.
Un regard photographique sur la ville verticale, suspendue entre pierre et mer, entre éclat et silence.
Durant les Fallas, Valencia se métamorphose : la lumière devient feu, la ville, théâtre.
Sur la place municipale, la mascletà fait vibrer le sol et efface la frontière entre bruit et lumière.
Les cortèges, les falleras, les musiciens, les enfants en costume animent les rues avant que le calme ne revienne.
Un regard photographique sur l’énergie, la ferveur et la beauté éphémère d’une fête où la ville tout entière brûle pour renaître.
Au sud de Valencia, l’Albufera s’étend comme un miroir sans fin où se confondent le ciel, l’eau et le vent.
La lumière s’y déplace lentement, glissant sur les rizières et les plans d’eau.
Au bout de la route, quelques maisons et des barques immobiles marquent la fin du parc, là où l’horizon se resserre.
Un regard photographique sur un paysage d’équilibre et de silence, où la lumière devient matière et le vent, mémoire du lieu.
À l’origine du Jardin del Turia, le Parc de Capçalera évoque le souvenir d’un fleuve disparu.
Entre reflets matinaux et contre-jours d’après-midi, la lumière y compose un paysage changeant, à la fois calme et vibrant.
Entre nature et ville, ce lieu d’équilibre devient un espace de silence et d’attente, où la photographie s’écrit à la mesure du vent et des ombres.
Premier chapitre du Turia, il annonce la traversée de Valencia par la lumière.
Sur l’Avenida de Colón, la Journée internationale de la femme 2018 a réuni deux cortèges venus de directions opposées, l’un depuis la gare du Nord, l’autre depuis la station Colón.
Sous la lumière blanche de mars, les chants et les rires ont remplacé le bruit des pétards des Fallas.
Une marche joyeuse et déterminée, à la fois revendication et fête, s’est achevée devant la gare.
Un regard photographique sur la clarté, la présence et la force partagée des femmes dans la ville.
Durant la Semaine Sainte, Valencia ralentit, la lumière se fait plus lente et la ville semble se retirer.
Entre les ruelles de la vieille ville et l’ancien quartier des pêcheurs, les processions nocturnes avancent dans la lueur des torches.
Puis vient le dimanche, éclatant, solaire, où la ferveur se transforme en clarté.
Un regard photographique sur une ville traversée par la foi, le silence et la lumière.
Dans les champs de riz de l’Albufera, l’eau devient surface et la lumière, matière.
Les lignes, les reflets, le vent et la lenteur composent un paysage d’équilibre et de silence.
Ici, rien n’est fixe : le ciel se reflète, les formes se défont, la clarté efface les contours.
Un regard photographique sur la géométrie mouvante du monde, où la répétition devient beauté et le paysage, mémoire de la lumière.
Au terme du Jardin del Turia, la Cité des Arts et des Sciences déploie ses lignes blanches et ses reflets bleus.
Architecture, eau et lumière y forment un dialogue continu : tout bouge, tout se répète, tout se transforme.
Photographier ce lieu, c’est suivre le mouvement de la symétrie et le souffle du ciel.
Un espace à part, où la géométrie devient poème et la clarté, matière.
Valencia s’y contemple comme dans un miroir, entre futur et silence.
Entre la lagune et la mer, les sables de l’Albufera forment un territoire de vent et de silence.
Le paysage, nu, presque abstrait, rappelle les dunes de la côte belge : même lumière, même calme suspendu.
Par endroits, l’eau réapparaît, immobile, mémoire du fleuve et du sel.
Au loin, les tours isolées dessinent une frontière improbable entre nature et ville.
Un regard photographique sur un espace d’attente, où le sable, la lumière et le vent composent la géométrie du silence.
Valencia s’ouvre entre mer et lumière, ville de contrastes où les ombres du Turia croisent les reflets de la Méditerranée.
Entre architectures futuristes et ruelles anciennes, elle offre au photographe un espace de clarté et de silence.
Cet album d’introduction traverse la ville dans son ensemble : de la Cité des Arts au Jardin du Turia, des façades dorées aux reflets du soir.
Une invitation à découvrir la lumière singulière de Valencia, avant les fragments plus intimes des séries suivantes.